Mitt brittiska äventyr

tis 31 Jul -07

Poppojken säger på tunnelbanan in till stan från Heathrow att nu hoppas han fan att han får se Harry Potter i egen hög person när han är i England. Jag menar, han måste ju vara här nånstans. Vi kommer överens om att hålla korkgluggarna (vafan är det för jävla ord?) öppna och tävla om vem som kan spotta den bästa Harry-lookaliken.

Första kvällen letar vi förgäves efter nåt ställe i Soho som inte tar Poppojkens samlade besparingar i inträde, och tillslut frågar vi två brittiska brudar som sitter ner på en bakgata. De tror som alla andra att Poppojken är bög ut i fingerspetsarna och blir förnärmade när vi inte kan svara på om vi vill ha straight or gay, och dessutom upplyser de oss om att det finns inte ett ställe som inte tar hutlöst inträde, vad trodde vi.

Vi hamnar till slut på ett hak med det suspekta namnet ”the O bar” där vi super halvliggande i lädersoffor på övervåningen och leker Jag har aldrig (men det har vi ju alltid, båda två, så det är inte så spännande) när en galen burlesk skapelse kommer fram till vårt bord. Spetsar och fjädrar och svart och rött och framför allt en massa hud, och är det där ett patronbälte av små glas? Ja, hon är en shotsförsäljare och har två flaskor sprit i höfthölster. Vi shottar.

Vi är grymma på tuben men hopplöst efterblivna på att ta bussar. Det kan ha att göra med en ihållande vilja att tro att de går till stället som står på framsidan men herregud, så lätt ska vi inte ha det. Första gången vi skulle hitta till lägenheten tog vi bussen åt fel håll, och efter O-baren när vi ska hem på fyllan tror jag att vi missar vår hållplats och leder ut Poppojken på en timslång vandring i cirklar i Notting Hill innan vi till sist hittar rätt (dude att jag ångrade de höga klackarna då; det var slutet på mitt heelsbärande i London).

Vi turistar på Tate där de visar konst som vi inte förstår, kollar in Buckingham Palace (ser varken drottningen eller Harry) och Big Ben och House of Parliaments och kurdisk festival på Trafalgar Square, och glassar med picknick i Green Park under dagens få soliga timmar.

När kvällen kommer har det börjat ösregna och vi är, precis som fredagkvällen, sjukt trötta efter för lite sömn och dåsigt rödvin. Vi åker in till Piccadilly Circus och livar upp oss, som på fredagkvällen, med varsin kaffe på BK. Latten från gårdagen var lagom sugig, men den här gången vill vi ha max koffein och beställer släta koppar. Och det är typ en jävla PINT av det äckligaste kaffet jag nånsin druckit!

Men man är ju inte den som är den; med skvalpande värmande kaffe i händerna tassar vi utan paraplyer och jackor längs Shaftesbury Avenue för att hitta till Rush, där vi läst att ”gay or straight, guy or gal” kommer ha en fantastisk kväll, och som drar ”flamboyant and chic” klientel. Genomdränkta kommer vi fram och det är fullt av brudar. Inga lipstick lesbians direkt men inga landsortsbutchar heller. (Vad gäller de heterosexuella engelska brudarna var det väldigt mycket hud precis som ryktet säger; skanky tyckte Poppojken, hot tyckte jag.) Vi sveper varsin stor öl och dansar som galningar direkt efteråt i en stekhet källare utan ventilering. Det här på kaffet gör inte min mage en tjänst: när vi tio minuter senare är på väg till nästa ställe (Rush stängde) piper jag: ”Jag måste pissa… och spy tror jag. Men pissa först, annars vet jag inte vad som händer.”

På en bakgata sätter jag fingrarna i halsen och spyr så det står härliga till, medan Poppojken skäms i en garageport. Sen är jag fräschast i stan och vi går in på närmaste klubb, som heter Ghetto och alldeles uppenbart är en bögklubb. Poppojken dricker öl, jag vatten, vi dansar så svetten skvätter och båda två bejakar sina fjolligaste sidor, vi är camp as a row of tents helt enkelt och jag är rätt nöjd med att ses som faghag istället för a piece of meat som Poppojken alldeles uppenbart betraktas som. ALLA älskar honom. Bartendern flörtar som om det var den yttersta dagen. Och Poppojken suger lyckligt i sig blickarna. En grekisk dude tror att han är tjej först men när han fattar att han är kille blir han som förhäxad. De dansar och Poppojken förklarar att han är straight när Greken gör närmanden.
– But I can make out with you, I like making out with guys, säger det lilla livet.
De hånglar. Greken tycker att jag verkar utanför och presenterar mig för sin flatvän. Hon frågar mig hur man dansar till den här musiken egentligen men jag är helt ointresserad av att leka flatgemenskap och säger ”såhär, typ” och svänger på höfterna och klappar i händerna som vilken schlagerbög som helst. Greken tar Poppojken på kuken och Pop börjar känna sig lite illa till mods. Vi smider flyktplaner och går ut för att röka. Greken följer efter och viskar till mig på brittiska:
– There’s no WAY he’s straight!
– But he is.
– No WAY! No WAY!

Den här natten missar vi vår hållplats på riktigt men upptäcker det precis när vi glider förbi, och övertalar chaffisen att släppa oss i en korsning.

Söndagen är vi mest trötta och bakis och går lite promenader och så. När vi inser att loppet med Harry-lookalikes är kört, så vi köper oss varsin Potter i bokform till planet hem.

Tre dar senare känns den här stan som en by och jag saknar folks snygghet, random trevlighet (asså de säger ju ”sorry” om de går in i en!) och underbara brittiska accent.

Annonser

picture-9.png

när du behöver surfa på såna här sajter.

Sida vid sida med redan nämnda College Callgirl regerar geniala Slutmachine (som skriver One D at a Time) sexbloggarnas rike*. Idag klickade jag mig vidare från en länk på One D och upptäckte…

Gayz In The Hood – ”where gay black men and ebony studs fuck each other til they drop”! Klicka för att se full storlek. Och om du är ledsen över att du inte får se Willy och Johnson är det bara att klicka på länken.

Thugs Just Trying To Pass The Time
After a long days work at the local burger joint they love to engage in some mutual brotherly masturbation before creating disturbance in the streets.

Kanske relaterat: Får jag gå hem och runka nu? på LSM, The gay rapperMitt eget jävla Narnia, och hilarious porrecensioner på This Lil Porno Mine.

* För den som delar min fascination över dessa två kan jag rekommendera Slutmachines intervju med CCG här.


Setting: Ösregn på bakgata mellan två gaybarer i Soho natten till lördag.

LSM har på sig gubbkeps från Formula Werks, pre-teen jewellery i klargrön plast från pre-teen-butik på Kalverstraat, vit ballerina/Monroe-klänning från H&M-rea i vintras, hundra år gamla vita bomullstrosor från Lindex som hela Soho får se när LSM bends over, och helt objektivt världens sötaste grönaste skor för en spottstyver från turistbutik på Notting Hill.

Poppojken gömmer sig duktigt för regn och spya, men var så säker på att vi hade matchande outfits!

Storyn bakom detta och mycket mer från en fantastiskt lyckad helg kommer snart – stay tuned för uppdateringar från er glada fulla gaya favoritblogg!

Imorgon bär det av till London. Change of plans gör att mitt resesällskap bytt både namn, ålder och kön (men har kvar en förkärlek för farligt tajta jeans och söt lugg i ögonen): istället för med Paris spenderar jag helgen i lyxlägenhet med Poppojken som nämndes som hastigast i föregående inlägg – Sassys gitarrspelande polare på nitton sköna jordsnurr!

Och just det, en sak till är ändrad från originalplanen: No touching! Mitt sällskap och jag är strikt platoniska.

Men i övrigt är planen densamma: jag har fortfarande inte bestämt hur många par högklackade skor (som jag fortfarande inte ens kan låtsas gå i) jag ska ta med, jag vill fortfarande se engelskorna spy klockan elva när puben stänger och jag vill fortfarande bli plakat och dance the night away. Tate får nog plats där också. Och Big Ben lär man väl skymta. Themsen? Hard to miss.

Peter dårå

tor 26 Jul -07

Finalement.

Okej, det är tisdag, det ösregnar, jag tar på mig det närmaste gummistövlar jag äger som är ett par bruna smala häxstövlar utan klack (som jag hittade på gatan). Klädbeskrivningen är faktiskt relevant för situationen så ni får stå ut. I övrigt är jag klädd i en knäppt svart kofta med en gammal flygplansbrosch (som alltid renderar kommentarer om a) flygvärdinna eller b) andra världskriget, men serri, den är helt awesome) och lite morotsaktiga jeans. Till detta bruna sextiotalsjackan jag sytt själv och paraply. Jag ser med andra ord ruskigt kulturell ut.

När jag är på väg till baren där vi skulle träffas – han föreslog O’Reilly’s, seriöst, vem i helvete väljer att träffas på en irländsk dussinpub? – får jag ett sms som säger typ ”Hey bebe, I will have to come a bit l8r… lotsa work 2nite”. Jag pallar inte att bli kallad sliskiga saker av sliskiga snubbar jag inte mött och svarar ”‘Bebe’?? Well, I won’t judge you before I’ve met you… I’ll have a coffee at Schuim [okej ställe runt hörnet från O’Reilly’s] meanwhile, will wait max 30 min.” Kommer fram till Schuim, tar en kaffe, läser nåt tjejmagasin och himlar med ögonen åt det i på ett sätt som precis matchar kvällens kulturella besserwisserattityd.

Tjufem minuter senare sitter vi på O’Reilly’s, jag med en öl och Mr Brainquake med en cola.

Han är två meter lång, bred som en lastvagn, har på ockrafärgad skinnjacka, sporttshirt med v-ringning, Nike-keps med böjd skärm à la epa-raggare, sportklocka och miniskägg. Han skrattar och säger att jag alltså inte gillar ordet bebe. Jag skrattar och säger att herregud, vi har ju aldrig setts och det är ju ingen romantisk dejt. Han skrattar och säger man måste ju pröva något nytt.

Han är i en stämning, berättar han, för att ha plagierat innehållet på en webbsida. Det är inte första gången men sist gång kom han undan med en fuling. Han fattade egentligen inte annonsen, berättar han, utan svarade i tron att någon behövde ”computer support or something”. Han säger att vet man inte vart olika stater i USA ligger är det bara att ”get on a bike and do Route 66”. Han berättar att han varit i resturangbranschen länge och drar några anekdoter. Han säger att han aldrig träffat nån från internet förut.

Våra två enda gemensamma beröringspunkter i konversationen är när vi kommit fram att vi båda torkat sprutbajs från väggar (han på resturangtoaletter och jag hos gamlingar) eller när vi raljerar över skillnaderna mellan ljudet av flamländska och holländska.

Sassy ringer och kollar om jag blivit våldtagen än. Nej, men jag är inte så jäkla road heller, svarar jag och strax sitter jag på spårvagnen ut till henne där hon ölar med Poppojken och Otto.

Jag tror varken jag eller Mr Brainquake kommer maila igen.

Kungörelse: Min semester

tor 26 Jul -07

Tjufemte augusti till nionde september kommer jag att vara i Sverige. Preliminärt är schemat:

25-26 augusti: hemortshålan
27 aug-6 sept: hemlig ort i göteborgstrakten långt från stadens sus och dus. Ingen bor där så besök mig! Vin & säng & ett stenbord på tomten finnes.
6-9 september: Umeå. Kan ni fatta eller? Jag ska till Umeå. Hoppas jag.